Почти 12 ночи. Хочется коньяку. Хочется бутылку Hine, и сидеть на крыльце в тулупе, смотреть на звезды и потихоньку цедить коньяк под солдатский кемэл.
Ближайший известный тебе клуб, где можно купить в это время коньяк, находится в 40 с лишним километрах.
Влезаешь в мягкие черные замшевые мокасины, брюки из тонкой шерсти и кашемировый джемпер, хуле-там, в клуб иначе могут и не пустить. Спускаешься по лестнице в гараж под домом, внимательно смотришь на черную, блестящую машину, скручиваешь номера и вешаешь транзиты. Запускаешь двигатель.
Потихоньку, чтобы не разбудит рыком спящий вокруг поселок, выезжаешь из дома. Тихонько крадешься метров 300 до малой бетонки. И гаааазууууу!
Резина шлифует и тебя кидает назад, рык мотора, мощь под колесами, пустая трасса, на которой никого нет, только одинокие попутные фуры, на узкой дорожке. Блять всего 40 километров, лучше бы 140!
Пролетаешь по освещенному кругу, возле бензоправки и видишь как тебя провожают взглядом люди, остановившиеся у придорожного кафе.
Ночь, дорога пустая и только фары взрезают темноту. Притормаживаешь у съезда на Ярик, и чинно спокойно плетешься мимо поста ГАИ. Шашечки по Ярику, никакой музыки, и открытый люк, в котором ветер и рев мотора.
Паркуешься вторым рядом у клуба, включаешь аварийку, проходишь мимо охраны, которая пытается сказать, что нельзя так машину бросать, вы заперли и все такое, но не уверенно так, чисто в расчете на купюру сунутую на ходу в руку.
Молча к бару, пузырь коньяка, и несмотря на желание выпить чашку кофе и поглазеть на девчонок, разворачиваешься и идешь назад.
Спокойно до поста, 120 не больше. И опять вой мотора, свист ветра и пьянящее чувство "вот только сейчас, больше никогда так хорошо не будет, вот только в эту секунду"
Поворот на поселок, тихо-тихо. Все спят. Луна висит огромная, ветра почти нет. Кофе, коньяк и папироса. И щемящее чувство, что вот больше никогда так хорошо не будет.
Удачи Вам всем.