В школе за раздевалкой кто-то монотонно и басовито бубнит:
- Но я же ничего... Нет, правда... Скучал, да... ДА-ДА-ДА - скучал... Тяжело... было... звонил, но не упрекаю... прости... правда... было плохо... и Сёрьга... разговаривал.

Захожу за угол. Там сидит, прижавшись спиной к стене, мужик чуть помоложе меня, разговаривает не по телефону - сам с собой. Одет нормально, в руках пакет со сменкой и мальчиковая курточка, трезвый, весь какой-то взъерошенный.

Оказалось, ему сейчас идти к бывшей жене. Сходиться. Только сначала надо с ней посидеть и поговорить, хотя предварительно всё решили. Но поговорить надо - и серьёзно. И вот он сидит и сходит потихоньку с ума - расходились без грязи, говорит, там сам был виноват, вернее... Машет рукой, передёргивается - его всего трясёт. Нервы.
Не за водку, говорю, выгнала. Нет, с этим всё нормально, отвечает. Да и не выгоняла - просто устала. И не из-за баб, - просто не самый лёгкий человек я, говорит. Был.

Зашли в магазин, мензурку кизлярского по девяносто семь рублей ему посоветовал, только на глоток. И чтобы признался сразу, что мандражировал, - не изображал из себя мужика, лучше по-честному. Хоть с женщинами это и не всегда канает. Вздохнули.

Глотнул он, потеплело, смотрю. Поговорили чуток, так, ни о чём, чтобы отвлечься. Дал телефон - ну, интересно же, да и вообще, чувак хороший.
Сейчас позвонил - нормально всё, сговорились, теперь суеты полно - диван менять, прихожку и так, по мелочи. Через полчаса за сыном пойдёт, тот на продлёнке или на кружке.
Сёрга - это сын, Серёга, - так его дома зовут. Чудно.